-Y allá está la Biblioteca- dijo Tomasz. En efecto, la habitación vecina, un recinto amplio y cuadrado, estaba llena de libros y de manuscritos, amontonados en el suelo, como si hubieran sido botados de unas carretillas; montañas que llegaban hasta el techo; y entre aquellas montañas, qué abismos, cimas y barrancos, valles, dunas, cráteres y nubes de polvo que producían escozor en las narices. Sobre las montañas estaban sentados unos Lectores flaquísimos dedicados a leer todo aquel material; debían ser unos siete u ocho.
-¡Ah, sí, la Biblioteca! ---dijo Gonzalo---, la Biblioteca pero, qué de problemas me da, qué de conflictos me produce. Contiene las obras más preciosas, las más veneradas, escrita por los máximos genios, por los espíritus más selectos de la Humanidad; pero, de qué me sirven, señores, si se muerden, se muerden una a otra, y también debido a su número excesivo se devalúan, su excesiva abundancia las abarata, porque hay demasiadas, demasiadas, y cada día llegan más y nadie puede leerlas porque son demasiadas, ay, demasiadas. Entonces yo señores, he debido contratar lectores, y les pago un buen sueldo, porque me da vergüenza que todas estas obras se queden sin ser leídas, pero son demasiadas y estos hombres no pueden leer todo, aunque lean sin darse tregua el día entero. Lo peor es que los libros se muerden como perros, se muerden hasta darse muerte.
De Trasatlántico, de Witold Gombrowicz, Barral Editores
